Que de notes !

Lueurs flottantes

Maison de Balzac

Numéro 47 de la rue Raynouard dans l’ancien village de Passy. C’était très paisible comme dans un village effectivement.

Je m’étonne !

 Je stoppe ma marche. Le 47 est la seule partie dans la rue qui n’est pas dans l’alignement des autres immeubles. La maison de Balzac est à flanc de coteau. Je la surplombe. Située à cinq, voire six ou sept mètres en contrebas, la demeure paraît recluse à la marge des petits tumultes de l’ancien village paisible de Passy. Quelques arbres ombrageux, un long rectangle arrondi, une grosse pelouse au milieu, des petites allées pavées dedans, un jardin en fleurs jouxtent cette maison dans un ensemble simple : harmonie d’une éternité où l’on se sent bien. L’endroit, immédiatement agréable et accueillant, surprend Paris.

Je reprends.

Je descends l’escalier de pierre qui mène à un rez-de-jardin où s’offrent à vous une jolie petite entrée, une verrière de fer et de verre. Là, sur le perron, on se sent enfin arriver, chez soi. On entre à l’intérieur du temps. La présence d’objets intimes de l’écrivain et aussi, peut-être, le fait d’appuyer mes pas sur ce sol travaillé par des tours de bras bien au-delà de Balzac me procure une satisfaction de proximité d’outre-temps je crois. Comme pour n’importe quel hôte, il y a des règles à observer.

Ici, il faudra suivre les flèches. Suivons-les alors ! La visite débute. Je suis reçu par les portraits de Mme Hanska. Je suis intimidé, comme toujours lors de mes premières rencontres, surtout Mme Hanska voyez-vous. Une femme qui a aimé et fut aimée. Aimer. Toujours aimer. Je m’interdis de ne pas aimer. Alors je me perds dans des pensées amoureuses, mes lointains effervescents, ventôse . Elles occupent une grande partie de mon corps et de mon temps.

Je lis Balzac : « Vous ne savez donc pas qu’il n’y a rien de plus exigeant que le monde de Paris. Qu’il vous veut tout entier, qu’il n’y a que la solitude pour un homme qui travaille 16 heures par jour. Aussi, vis-je dans mon trou de Passy comme un rat ». J’avance comme tout visiteur d’un pas public.

J’entre dans une autre pièce, presque carrée celle-ci. On y trouve des objets ayant appartenu à l’écrivain. Encore ? murmure un imbécile. C’est quand même censé avoir été sa maison ! A l’intérieur du carré, il y a une bibliothèque, il y a ses livres. Des œuvres de Jean-Jacques Rousseau y reposent à égalité sur une étagère. Mais davantage mesuré, je remarque dans cette pièce, ce fauteuil aux accoudoirs usés et dont la tapisserie toute entière semble avoir été élimée par son seul propriétaire à force d’y avoir séjourné. Devant le fauteuil, la table de travail creusée en son centre par Balzac en son temps. Elle semble avoir été fendue en deux, ouverte, comme la Mer Rouge brisée  pour Moïse afin qu’il libère les Enfants d’Israël. Sur cette table, Balzac, entre ces deux bords, y conduit le peuple de la Comédie Humaine. A l’intersection de ces deux mers racées, de l’Histoire du monde, de la littérature, ce coup de canif dans l’éternité, une néréide d’humilité vient m’arracher à mon autosuffisance même de gratter la croûte terrestre. Bienfaitrice, elle me fait oublier pour quelques minutes l’état amoureux dans lequel je me trouvais et qui me rendais niais. Je suis planté devant cette table littéraire où tout du moins, au bord de l’un de ses affluents. Je lis Balzac : « La mission de l’art n’est pas de copier la nature mais de l’exprimer …/… Nous avons à suivre l’esprit, l’âme, la physionomie des choses et des êtres. Ni le peintre, ni le poète, ni le sculpteur, ne doivent séparer l’effet de la cause qui sont invisiblement l’un dans l’autre ». Je quitte le 47 de la rue Raynouard, harmonie d’une éternité où l’on se sent bien, plus humble mais presque aussi niais…

Victor Hugo

Livre I - Suite 

Car le mot, qu'on le sache, est un être vivant.
La main du songeur vibre et tremble en l'écrivant;
La plume, qui d'une aile allongeait l'envergure,
Frémit sur le papier quand sort cette figure,
Le mot, le terme, type on ne sait d'où venu,
Face de l'invisible, aspect de l'inconnu;
Créé, par qui? forgé, par qui? jailli de l'ombre;
Montant et descendant dans notre tête sombre,
Trouvant toujours le sens comme l'eau le niveau;
Formule des lueurs flottantes du cerveau.
Oui, vous tous, comprenez que les mots sont des choses.
Ils roulent pêle-mêle au gouffre obscur des proses,
Ou font gronder le vers, orageuse forêt.
Du sphinx Esprit Humain le mot sait le secret.
Le mot veut, ne veut pas, accourt, fée ou bacchante,
S'offre, se donne ou fuit; devant Néron qui chante
Ou Charles-Neuf qui rime, il recule hagard;
Tel mot est un sourire, et tel autre un regard;
De quelque mot profond tout homme est le disciple;
Toute force ici-bas a le mot pour multiple;
Moulé sur le cerveau, vif ou lent, grave ou bref,
Le creux du crâne humain lui donne son relief;
La vieille empreinte y reste auprès de la nouvelle;
Ce qu'un mot ne sait pas, un autre le révèle;
Les mots heurtent le front comme l'eau le récif;
Ils fourmillent, ouvrant dans notre esprit pensif
Des griffes ou des mains, et quelques-uns des ailes;
Comme en un âtre noir errent des étincelles,
Rêveurs, tristes, joyeux, amers, sinistres, doux,
Sombre peuple, les mots vont et viennent en nous;
Les mots sont les passants mystérieux de l'âme
Chacun d'eux porte une ombre ou secoue une flamme;
Chacun d'eux du cerveau garde une région;
Pourquoi? c'est que le mot s'appelle Légion,
C'est que chacun, selon l'éclair qui le traverse,
Dans le labeur commun fait une oeuvre diverse;
C'est que de ce troupeau de signes et de sons
Qu'écrivant ou parlant, devant nous nous chassons,
Naissent les cris, les chants, les soupirs, les harangues;
C'est que, présent partout, nain caché sous les langues,
Le mot tient sous ses pieds le globe et l'asservit;
Et, de même que l'homme est l'animal où vit
L'âme, clarté d'en haut par le corps possédée,
C'est que Dieu fait du mot la bête de l'idée.
Le mot fait vibrer tout au fond de nos esprits.
Il remue, en disant: Béatrix, Lycoris,
Dante au Campo-Santo, Virgile au Pausilippe.
De l'océan pensée il est noir polype.
Quand un livre jaillit d'Eschyle ou de Manou,
Quand saint Jean à Patmos écrit sur son genou,
On voit, parmi leurs vers pleins d'hydres et de stryges
Des mots monstres ramper dans ces oeuvres prodiges.
O main de l'impalpable! ô pouvoir surprenant!
Mets un mot sur un homme, et l'homme frissonnant
Sèche et meurt, pénétré par la force profonde;
Attache un mot vengeur au flanc de tout un monde,
Et le monde, entraînant pavois, glaive, échafaud,
Ses lois, ses moeurs, ses dieux, s'écroule sous le mot.
Cette toute-puissance immense sort des bouches.
La terre est sous les mots comme un champ sous les mouches
Le mot dévore, et rien ne résiste à sa dent.
A son haleine, l'âme et la lumière aidant,
L'obscure énormité lentement s'exfolie.
Il met sa force sombre en ceux que rien ne plie;
Caton a dans les reins cette syllabe: NON.
Tous les grands obstinés, Brutus, Colomb, Zénon,
Ont ce mot flamboyant qui luit sous leur paupière:
Esperance ! - Il entr'ouvre une bouche de pierre
Dans l'enclos formidable où les morts ont leur lit,
Et voilà que don Juan pétrifié pâlit!
Il fait le marbre spectre, il fait l'homme statue.
Il frappe, il blesse, il marque, il ressuscite, il tue;
Nemrod dit: "Guerre!" alors, du Gange à l'Illissus,
Le fer luit, le sang coule. "Aimez-vous!" dit Jésus.
Et ce mot à jamais brille et se réverbère
Dans le vaste univers, sur tous, sur toi, Tibère,
Dans les cieux, sur les fleurs, sur l'homme rajeuni,
Comme le flamboiement d'amour de l'infini!
Quand, aux jours où la terre entr'ouvrait sa corolle,
Le premier homme dit la première parole,
Le mot né de sa lèvre, et que tout entendit,
Rencontra dans les cieux la lumière, et lui dit:
"Ma soeur!
Envole-toi! plane! sois éternelle!
Allume l'astre! emplis à jamais la prunelle!
Echauffe éthers, azurs, sphères, globes ardents;
Eclaire le dehors, j'éclaire le dedans.
Tu vas être une vie, et je vais être l'autre.
Sois la langue de feu, ma soeur, je suis l'apôtre.
Surgis, effare l'ombre, éblouis l'horizon,
Sois l'aube; je te vaux, car je suis la raison;
A toi les yeux, à moi les fronts. O ma soeur blonde,
Sous le réseau Clarté tu vas saisir le monde;
Avec tes rayons d'or, tu vas lier entre eux
Les terres, les soleils, les fleurs, les flots vitreux,
Les champs, les cieux; et moi, je vais lier les bouches;
Et sur l'homme, emporté par mille essors farouches,
Tisser, avec des fils d'harmonie et de jour,
Pour prendre tous les coeurs, l'immense toile Amour.
J'existais avant l'âme, Adam n'est pas mon père.
J'étais même avant toi; tu n'aurais pu, lumière,
Sortir sans moi du gouffre où tout rampe enchaîné;
Mon nom est Fiat Lux, et je suis ton aîné!"
Oui, tout-puissant! tel est le mot. Fou qui s'en joue!
Quand l'erreur fait un nœud dans l'homme, il le dénoue.
Il est foudre dans l'ombre et ver dans le fruit mûr.
Il sort d'une trompette, il tremble sur un mur,
Et Balthazar chancelle, et Jéricho s'écoule.
Il s'incorpore au peuple, étant lui-même foule.
Il est vie, esprit, germe, ouragan, vertu, feu;
Car le mot, c'est le Verbe, et le Verbe, c'est Dieu.

Un fil à la patte (version remasterisée Comédie Française)

13h 45. Comédie Française. Salle Richelieu. Baignoire. Un fil à la patte de Georges Feydeau. Mise en scène Jérôme Deschamps.

Avec : Dominique CONSTANZA l la Baronne I Claude MATHIEU Marceline I Thierry HANCISSE le Général I Florence VIALA Lucette I Céline SAMIE Nini I Jérôme POULY Jean I Guillaume GALLIENNE Chenneviette et Miss Betting I Christian GONON Firmin I Serge BAGDASSARIAN Fontanet I Hervé PIERRE Bois d’Enghien I Gilles DAVID Antonio I Christian HECQ Bouzin I Georgia SCALLIET Viviane I Pierre NINEY Émile et l’Homme en retard I Jérémy LOPEZ le Concierge et le Militaire et les élèves-comédiens de la Comédie-Française Antoine Formica Musicien 1, Invité 1 et le Prêtre, Marion Lambert la Femme aux enfants et Musicienne, Ariane Pawin la Mariée et Invitée 2, François Praud Musicien 2 et le Marié et Sandrine Attard la Femme du couple et Servante, Agnès Aubé la Mère de la Mariée, Musicienne et Invitée 3, Patrice Bertrand Lantery et le Père de la Mariée, Arthur Deschamps le Fleuriste, Laquais 2 et Agent 2, Ludovic Le Lez l’Homme ducouple, Laquais 1 et Agent 1, et les enfants (en alternance), avec la participation de la Maîtrisedes Hauts-de-Seine Hadrien Berthonneau, Oscar Cortijos, Chabane Jahrling Petit Napoléon, Suzanne Brunet, Coline Catroux, Margaux Selle Petite Fée.

Comme à chaque fois que je me rends à la Comédie Française, je m’installe dans un de ces fauteuils lourds et rouges, pas si confortable. Là, et c’est presque instinctif, je souhaite très fort que la représentation soit déjà terminée. Avec l’inquiétude maladive qui rend tarer un type sain en type psychotique car sûr de louper son train à cause des bouchons du matin, je veux connaître la durée de la pièce. Je passe le synopsis, la distribution, les considérations convenues du metteur en scène, de la décoratrice et des luminaires. Où est fiché dans ce satané programme ce qu’il y de plus important pour moi à ce moment-là : la durée. Je dois avouer ici, que la plupart du temps, davantage pressé, immédiatement en arrivant je demande à ma compagne d’aller trouver elle-même la durée. Stupéfaite, elle me lance un œil torve et me dit laconiquement mais avec force de conviction : «là où tu sais !» Aujourd’hui 2h30 avec entr’acte. Aïe ! C’est long. Au moins y a-t-il la perspective d’une coupe de bière à la mi-temps. Ca compense à peine mon ennui d’être là. Je regarde machinalement ma montre sans arrêt pour qu’enfin la pièce débute. Ce n’est pas que j’ai hâte que la représentation démarre, mais plus vite ça commencera, plus vite ça se terminera. Ça démarre toujours pile à l’heure à la Comédie Française. Ils sont les meilleurs dans ce registre. Applaudissement du public.

Avec Feydeau c’est presque toujours la même histoire. Texte et mécanique théâtrale sont le génie même de l’auteur dans le genre, peut-on entendre dans les coulisses de tous les théâtres, où encore dans les salles de cours des universités. Ainsi l’acteur Guillaume Gallienne de la Comédie Française et qui joue en alternance dans Un fil à la patte (Chenneviette et Miss Betting), nous dit que face aux personnages de Feydeau, nous sommes tous identiques, lui et vous, vous et moi, et que l’acteur, pas plus que le spectateur n’a vraiment de prise sur les personnages. Il sera simplement appelé, à cause de sa nature de comédien, à se laisser prendre dans la mécanique explosive du théâtre de Feydeau. Bref, Feydeau : c’est génial ! Pourtant cet après-midi je m’ennuie dur et d’emblée. Est-ce la pièce, la bière qui n’arrivera pas de sitôt, les décors, qu’à cet instant je n’ai pas encore découverts, les comédiens enturbannés, je présume, dans des costumes d’époque ? 
L’époque justement. Le théâtre de Feydeau aussi génial soit-il, n’est-il pas quand même, la critique acerbe d’un groupe social bien repéré dans un temps, un lieu ? Le temps où les bourgeois parisiens finissaient de s’apprivoiser en tant que tels (fils de putes !).

Georges Feydeau

La Comédie Française ne fait jouer que les pièces du répertoire, n’est-ce pas ? C’est là même sa fonction. Aussi cette institution, en représentant des œuvres du passé, car, qui dit répertoire théâtral, dit passé, histoire des idées et histoire tout court (ne soyons pas trop exigeant, restons pédagogique), aurait pour mission de nous les faire comprendre et de nous amener à en tirer des leçons, des idées, des réflexions utiles à l’esprit de notre temps. Hors, et c’est là que je rencontre mon ennui ! Allons bon ! Au lieu de tirer ces œuvres phénoménales en leur temps vers nous, la Comédie Française nous plonge dans l’anachronisme le plus triomphant, soumise à l’idéologie régnante qui veut tout niveler, et voudrait nous faire croire par-dessus le marché que nous ressemblons tous à cette « tribu » d’antan ou plus subtilement que ces anciens sont pareils à nous. Chez Feydeau, à l’instar du théâtre grec et de sa tragédie, la théorie d’Aristote sur la catharsis, de manière flagrante, prend toute sa place en 1893 en ce qui concerne la communauté bourgeoise parisienne. Mais qu’est-ce que ce théâtre peut-il, aujourd'hui, nous apporter  de ce point de vue si Aristotélicien ? A coup sûr, Le fil à la patte de Jérôme Deschamps à la Comédie Française n’a pas cette prétention, cette dimension intellectuelle, de nous dire ce qu'est un texte du répertoire, encore moins cette ambition et ce devoir de culture pour chacun : l’éducation. Cette programmation s’apparente plus à une vaste opération de racolage. On va nous dire qu’il en faut pour tous les goûts dans une grande démocratie comme la nôtre. Cela justifie le drainage des admirateurs des Clavier et autres Dani Boon, habitués des grands boulevards d’aujourd’hui vers le Français. Car quand on voit Christian Hecq (Bouzin), dirigé par son metteur en scène, en faire des caisses, et des grimaces, et des cascades à n’en plus finir, et des contorsions du corps en 3D, et prendre la voix de débile de Boon, et que cette performance lui a, en plus, valu une récompense ? Merde ! En concentrant tout sur cet acteur et son jeu spectaculaire, le metteur en scène décentre le système mécanique autour duquel les dialogues et les actions s’ajustent au millimètre dans les pièces du grand Georges aussi brillamment  que les planètes autour du soleil dans le système solaire. Bref, J. Deschamps est tombé dans le panneau : on ne s’affranchit pas du travail d’écriture de Feydeau. Mais il ne faut surtout pas s’y tromper, le public adore les ratés. Il applaudit avant même que le coup parte. Des journalistes patentés, dont la solide formation littéraire ne fait aucun doute (le CELSA réside à la Sorbonne après tout) leur font dire que quiconque veut en faire des caisses chez Feydeau, il y est chez lui. Ben voyons ! Nous attendons les pets la prochaine fois en plus des doigts dans le nez, avec des vrais handicapés mentaux, Steevy, et Bernard Tapie, pour qu’on se marre encore un peu plus. Au moins retrouverions-nous l’accent naturaliste de cette fin du XIXème, associé à notre humanisme colonial tendance d’aujourd’hui. La Comédie Française n’invente pas un public en puisant dans les grandes œuvres littéraires qu’elle manipule, elle suit le goût du marché pour les farines animales, et par là-même nous signifie qu’il n’y a aujourd’hui aucune différence entre un Dani Boon et Georges Feydeau. Bien sûr des normaliens pourront toujours ergoter en psalmodiant que ce dernier est un génie, pas l’autre. Ça se saurait ! Et tout le monde pourra même tomber d’accord sur ce point ; rue des écoles.

Dire que Feydeau est un brillant dramaturge est une lapalissade qui ne sert à rien, juste à se gausser entre amis dans les dîner en ville entre petits merdeux et pédants. Ainsi est l’air du temps, ainsi la Comédie Française donne dans le pléonasme et la démagogie au lieu de donner de la voie, ainsi je m’ennuie à devoir chercher midi à quatorze heures.

Kitel maché Kompa, mè Kompaaahh !

Djakout Mizik : Eskive (live paris 2007) kompa par fredrt

L'ubac et l'adret

La mémoire est ce lieu magique où coexistent jadis et maintenant, l’absence et la proximité, la cause et l’effet, les vivants et les morts. Par elle, les êtres sans ubiquité, sans longévité que nous sommes tiennent ensemble tous les moments, tous les lieux, s’élèvent, un instant, au-dessus d’eux-mêmes.

Pierre Bergounioux

      Nos histoires sont mitées de part en part. Avec des mots que l’on pose par-dessus à chaque pas, elles ressemblent à des ganses brodées montées avec des fils fragiles et magiques aux extrémités. Et l’on tire, l’on tire inlassablement, l’on tire sur ces fils au bord de nos mémoires trouées, sans relâchement aucun, pour couvrir d’avantages dorés nos vies minuscules, grâce à une illusion toute théâtrale, qui représente en nouvelle favorable le passé déguisé en roi soleil.

Les histoires d’hier sont cantonnées au fond de notre mémoire dans une sorte de camp retranché. Elles stationnent sur un vague terrain de notre psyché, un port près d’une mère éternelle, à Ostie près de Rome. Quand je me risque à faire coulisser les portes couleur charbon de bois de ces cargaisons qui datent, dans le grenier, un verger, le Léthé, je vois défiler un chant d’Homère armé jusqu’au rêve, une planche d’Alembert, les arbres fruitiers, des pruniers, des poiriers, les grands bras rouges ou verts des cerisiers, une multitude de mottes de terres obèses à leurs pieds, des touffes enchevêtrées, des chattes vertes ou vertes, la queue dressée d’un chien dans les étoiles d’un jeune rêveur qui court dans le pré comme un coq sait gueuler après tout, des dames légères venues remplir leurs paniers en osier dans les premiers pommiers en fleurs. Je vois surtout couler le cidre frais le long des drailles dans les estives de ma mémoire. On trouve là des moutons tumultueux sans jarrets pris dans la rosée du matin à cause d’un mur de cimetière juste à côté, des façons d’avoir été taillées dans des costumes devenus trop étroits pour nos vieilles épaules d’été ridées.

Ici, je peux bien reparler sans souci, quitte à faire suer, de ma peine capitale déterrée, dans le souvenir d’un voyage nocturne assassiné, à des lieux et des lieux de l’écoumène.

C’est une place à Paris. Un de ces endroits qui reçoit une foule de gens. La place est au cœur du quartier, le quartier au cœur de la ville, la foule au cœur de la place, et le cœur au cœur de l’homme. Les rides de la foule font onduler la place remplie à cette heure-ci. L’ensoleillement, la douceur du fahrenheit viennent caresser les corps dans la foule. C’est une caresse sensuelle. C’est bon, bien trop bon.

A la fin d’une ondulation, dans la caresse, au milieu de l’une de ces rides, il y a un jeune homme et une jeune femme. La foule tranquille roule autour d’eux. Le jeune homme et la jeune femme ont choisi de s’asseoir à une table de café comme on dit. Le jeune homme aime la jeune femme qui ne peut pas parce qu’ils ne sont pas du même côté. C’est très simple.

Lui, vient de Mars, soufflé par le désordre glacial d’Arès, levant les maux des espèces transpercées, le silex et le mildiou, sur l’Ubac.

Elle, habite Jupiter, bien au chaud chez sa mère folle des splendeurs en argent des palais dorés de la belle cité impérieuse des marchands de Paris, avenue de la République thésaurisée, sur l’Adret.

Le bêta aime la jeune femme. la belle ne voit pas une seule seconde comment cela est possible parce que très simplement ils ne sont pas du même versant : logique ? Discuter là ? Nourrir le corps, nourrir le cœur : logique. S’arrêter là : logique 

Le cœur au cœur de l’homme, dans cette foule au cœur de la place, sur cette place au cœur du quartier, dans ce quartier au cœur de la ville il y a un pont. Je l’ai appelé : le Pont des Troubles.

Charles Baudelaire

Les Yeux des pauvres (Petits poèmes en prose)

Charles Baudelaire par Gustave Courbet

Ah! vous voulez savoir pourquoi je vous hais aujourd'hui. Il vous sera sans doute moins facile de le comprendre qu'à moi de vous l'expliquer; car vous êtes, je crois, le plus bel exemple d'imperméabilité féminine qui se puisse rencontrer.
   Nous avions passé ensemble une longue journée qui m'avait paru courte. Nous nous étions bien promis que toutes nos pensées nous seraient communes à l'un et à l'autre, et que nos deux âmes désormais n'en feraient plus qu'une; - un rêve qui n'a rien d'original, après tout, si ce n'est que, rêvé par tous les hommes, il n'a été réalisé par aucun.
   Le soir, un peu fatiguée, vous voulûtes vous asseoir devant un café neuf qui formait le coin d'un boulevard neuf, encore tout plein de gravois et montrant déjà glorieusement ses splendeurs inachevées. Le café étincelait. Le gaz lui-même y déployait toute l'ardeur d'un début, et éclairait de toutes ses forces les murs aveuglants de blancheur, les nappes éblouissantes des miroirs, les ors des baguettes et des corniches, les pages aux joues rebondies traînés par les chiens en laisse, les dames riant au faucon perché sur leur poing, les nymphes et les déesses portant sur leur tête des fruits, des pâtés et du gibier, les Hébés et les Ganymèdes présentant à bras tendu la petite amphore à bavaroises ou l'obélisque bicolore des glaces panachées; toute l'histoire et toute la mythologie mises au service de la goinfrerie.
   Droit devant nous, sur la chaussée, était planté un brave homme d'une quarantaine d'années, au visage fatigué, à la barbe grisonnante, tenant d'une main un petit garçon et portant sur l'autre bras un petit être trop faible pour marcher. Il remplissait l'office de bonne et faisait prendre à ses enfants l'air du soir. Tous en guenilles. Ces trois visages étaient extraordinairement sérieux, et ces six yeux contemplaient fixement le café nouveau avec une admiration égale, mais nuancée diversement par l'âge.
   Les yeux du père disaient: "Que c'est beau! que c'est beau! on dirait que tout l'or du pauvre monde est venu se porter sur ces murs." - Les yeux du petit garçon: "Que c'est beau! que c'est beau! mais c'est une maison où peuvent seuls entrer les gens qui ne sont pas comme nous." - Quant aux yeux du plus petit, ils étaient trop fascinés pour exprimer autre chose qu'une joie stupide et profonde.
   Les chansonniers disent que le plaisir rend l'âme bonne et amollit le coeur. La chanson avait raison ce soir-là, relativement à moi. Non seulement j'étais attendri par cette famille d'yeux, mais je me sentais un peu honteux de nos verres et de nos carafes, plus grands que notre soif. Je tournais mes regards vers les vôtres, cher amour, pour y lire ma pensée; je plongeais dans vos yeux si beaux et si bizarrement doux, dans vos yeux verts, habités par le Caprice et inspirés par la Lune, quand vous me dites: "Ces gens-là me sont insupportables avec leurs yeux ouverts comme des portes cochères! Ne pourriez-vous pas prier le maître du café de les éloigner d'ici?"
   Tant il est difficile de s'entendre, mon cher ange, et tant la pensée est incommunicable, même entre gens qui s'aiment!

La route de la trace (Clindor II)

   C'était octobre ou novembre en automne. Les rayons du soleil peinaient à s'infiltrer tous dans le charivari du Père-Lachaise. La nature garde ici l'avantage en dépit des saisons de toute façon. Elle épongeait tout sans distinction de race, de sexe et de religion ; et de raison sociale ! Simplement des visiteurs venaient au cimetière renifler comme des chiens la tombe d’un père absent, d’antan, puissant. On venait là sentir les affres du passé et soutenir des affaires présentes tombées en désuétude. C’est qu’aujourd’hui, on se meurt aussi en surface. Dans le carré nord du cimetière, côté Gambetta, le gisant de Victor Noir. 

Au pays des merveilles (Eros et Thanatos)

Des femmes mûres étaient montées dessus où elles allaient et venaient machinalement, espérant une jouissance réussie.

"Le cadavre est à terre, l'idée est debout." V. Hugo.

Un jeune homme vint, regarda, passa. Celui-là cherchait des augustes pour déposer sa fleur, remettre son hommage pour La Commune toute entière, Rousseau, Robespierre, Blanqui, la planter bien comme il faut, au pied du faux mur des confédérés. Mais sa fleur, se dit-il, et ce malgré la fausseté en dur et en stuc des institutions de surface, comme une sonde végétale itinérante et sans patrie, finirait bien par remonter jusqu’aux vieilles maximes que les pères fondateurs du nouvel ordre avaient rêvées à notre place. Les révolutions creusent des Galeries d’arts. Par un détour involontaire, il arriva bien trop en retard au pied de la forteresse de Thiers, conçue à l'image de son pouvoir,  écrasante et monstrueuse, recouverte avec une de ces peintures contrefaite, plus grumeleuse que blanche (ainsi les tyrans, se croient des anges, à qui forcément on ne reproche plus rien parce que déguisés en vertu républicaine) et où siège, toujours La Commune calcinée autour. Le Thiers Etat avait fait ses comptes. Il avait écrasé et la tige et la fleur. 
Il se faisait tard. L’heure courait après la nuit qu’elle allait bientôt rattraper. Le cimetière commençait à rejeter tous ces chercheurs d’idées incomplètes. Le Père-Lachaise veillait jalousement sur les siennes. En attendant Godot, On purge bébé. « Ouh, ouh, ouille, Clindor ! » Dit un clown. On reconnut son nom. C’était le fils de Pridamant Bardin. « Quoi qui s’offre à vos yeux n’en ayez point d’effroi » rappela le clown qui s’effaça aussi vite qu'une ombre de nuit laissant Clindor seul, devant une tombe ensevelie sous d'autres pierres en pièces. Clindor lut l’épitaphe : « J’écris pour la révolution. Ces fidèles de l’art pur pourront dire que c’est descendre. C’est descendre, oui, comme on descend dans la rue lorsque le peuple y est ». 

Jules Vallès

Le viol des pauvres

New york cour de justice par fandeseriesTV « À New York, dans le système judiciaire, tout accusé est présumé innocent tant que sa culpabilité n'a pas été établie par des aveux lors d'une procédure de plaider coupable, ou à l'issue d'un procès. Voici l'un de ces procès... »

The lonesome death of Hattie Carroll (Bob Dylan)

William Zanzinger killed poor Hattie Carroll

With a cane that he twirled around his diamond ring finger

At a Baltimore hotel society gath'rin'

And the cops were called in and his weapon took from him

As they rode him in custody down to the station

And booked William Zanzinger for first-degree murder

But you who philosophize disgrace and criticize all fears

Take the rag away from your face

Now ain't the time for your tears.

William Zanzinger who at twenty-four years

Owns a tobacco farm of six hundred acres

With rich wealthy parents who provide and protect him

And high office relations in the politics of Maryland

Reacted to his deed with a shrug of his shoulders

And swear words and sneering and his tongue it was snarling

In a matter of minutes on bail was out walking

But you who philosophize disgrace and criticize all fears

Take the rag away from your face

Now ain't the time for your tears.

Flagellation d'une femme esclave. Surinam. 1770

Hattie Carroll was a maid in the kitchen

She was fifty-one years old and gave birth to ten children

Who carried the dishes and took out the garbage

And never sat once at the head of the table

And didn't even talk to the people at the table

Who just cleaned up all the food from the table

And emptied the ashtrays on a whole other level

Got killed by a blow, lay slain by a cane

That sailed through the air and came down through the room

Doomed and determined to destroy all the gentle

And she never done nothing to William Zanzinger

And you who philosophize disgrace and criticize all fears

Take the rag away from your face

Now ain't the time for your tears.

In the courtroom of honor, the judge pounded his gavel

To show that all's equal and that the courts are on the  level

And that the strings in the books ain't pulled and persuaded

And that even the nobles get properly handled

Once that the cops have chased after and caught 'em

And that ladder of law has no top and no bottom

Stared at the person who killed for no reason

Who just happened to be feelin' that way witout warnin'

And he spoke through his cloak, most deep and distinguished

And handed out strongly, for penalty and repentance

William Zanzinger with a six-month sentence

Oh, but you who philosophize disgrace and criticize all fears

Bury the rag deep in your face

For now's the time for your tears.

Adoration fanatik

Templum

     Lors de la fondation de Rome, Remus et Romulus se disputèrent le choix du lieu de l’édification de la future cité, l’Aventin ou le Palatin. Ils se départagèrent au moyen d’un rituel qui consiste à regarder les oiseaux (Auspicium auspices). Cette technique divinatoire consiste à compter le nombre d’oiseaux qui rentre dans un rectangle imaginaire (Templum) dessiné dans le ciel. Sur le Palatin, Romulus vit douze vautours arriver par la gauche rentrer dans le rectangle contre six pour Remus depuis l’Aventin. Romulus gagna par la volonté de Jupiter qui lui envoya ces douze vautours.

"La scène, le tableau, le plan, le rectangle découpé, voilà la condition qui permet de penser le théâtre, la peinture, le cinéma, la littérature". Roland Barthes.

Fer à cheval a dit :

Charles-Albert Cingria nous dit, dans La grande ourse  (p 39) : « Il ne faut donc pas craindre d’imiter ni même de copier textuellement, de photographier, de mouler, quand ce qui nous a devancé est du bon travail fait comme sur votre ordre et pour vous. […] (le génie consiste à bouger) un rien à quelque que chose de pas très bien placé qui devient parfait. Celui qui bouge a un mérite essentiel ». Evidemment, dans les habitudes de son auteur, ce texte est très long, j’en extrais l’idée centrale qui me semble éclairante, mais allez-y donc voir, vous ne serez pas déçu… C'est en copiant qu'on devient copain !

La route de la trace (Clindor - I)

 



   En théâtre, une pièce de Corneille figure en assez bonne place dans le répertoire : L'illusion comique. Clindor y est le fils de Pridamant. Brouillé avec son père, il le quitte pour vivre une fable avant des retrouvailles heureuses. Ici, Clindor, notre Clindor est le fils de Pridamant, Pridamant Bardin. Notre Clindor part également. Il part, non pas, par mésentente ou colère, ni même par dépit ou incompréhension entre génération,  mais par nécessité. Quitter sa famille afin d'en dissoudre les puissances artificielles. Aussi, devrait-il toujours en être ainsi, unique, contre vents et marées, héritage et propriété, angoisse et soumission. Partir et ne plus jamais revenir. Simplement se souvenir dans l'oubli qui rôde dans le lieu hanté de notre berceau. Clindor suivait sa route comme on a coutume de dire. Était-ce vraiment la sienne ? Sûrement le temps de la marche. Et encore, physiquement. L'araire creuse un mince sillon dans la terre. La charrue quant à elle, la découpe plus proche de nous ; et après ? La nature s'occupe d'effacer toutes les traces de nos semences laborieuses. Clindor n'avait pas d'outil. Il ne lui restait plus qu'à marcher. Ses pas soufflottaient la poussière en laissant derrière lui une ligne de métaphores.  Il les avait repiquées dans l'oubli de ses récits qu'il croyait pourtant bien connaître  pour les avoir retournés dans tous les sens. Il lisait ; pas trop mais assez. Un livre, plus grand que vous et moi, je veux parler d'un livre que vous et moi serions incapables d'écrire, à moins de le recopier, dépassait le reste de son passe-montagne. 

Julien Gracq

Tout livre pousse sur d’autres livres, et peut-être que le génie n’est pas autre chose qu’un apport de bactéries particulières, une chimie individuelle délicate, au moyen de laquelle un esprit neuf absorbe, transforme, et finalement restitue sous une forme inédite non pas le monde brut, mais plutôt l’énorme matière littéraire qui préexiste à lui. (Préférences, Pourquoi  la littérature respire mal, page 82) Julien Gracq, Familiarité du livre, Paris, José Corti, 2002. 

T-VICE : toujours imité, jamais égalé. Kompa. Kompa. Pédalé Kompa

En position : le Kitel maché en réel mizik LA.

T-VICE  :  Gason makoumè par fredrt

Evénement : La Nuit des rois, d'après l'œuvre de William Shakespeare.

En Français, phonétiquement,   "speare" côtoie pire. Shakespeare, secoué dans tous les sens. Tabernacle des artistes ou  pauvre auteur en fait ? Car on se permet tout avec Shakespeare dès qu'il s'agit de le jouer d'une façon ou d'une autre. On passe là-dessus comme on s'allonge sur une pute. Aboutissement de tous les fantasmes où l'on se croit tout permis. Je suis prêt à parier que même Molière n'est pas malmené ainsi; Trop bourgeois pour assumer sa merde, n'est-ce pas ? On ne baise pas une bourgeoise comme on irait voir une pute. Sans demeurer sarcastique mais avec beaucoup d'optimisme quant à vos perceptions de la réalité, nous pourrions appeler ça de la pédagogie.  On s'essaie sur Shakespeare avant Molière. Les époques sont différentes, les mœurs différentes, la lâcheté facile à dissimuler sur l'hôtel des anachronismes. Apprendre à tirer un coup, apprendre à mettre en scène, apprendre à devenir un grand acteur, jouir en se maltraitant, croire, bander sans fin sur toutes les scènes de la vie, ça se conquiert : faisons du Shakespeare ! Kompa, Kompa. Pédalé Kompa !
Allez ! Assez  discuter.
Dans une mise en scène de Marie De Bâillonnons-nous-tout-court, la compagnie la Malle des Morts vous invite à deux présentations de la Nuit des rois (Pédalé Kompa) d'après le chef-d'œuvre de Victor Hugo, les 20 et 21 mai.  Réservation obligatoire.

                                                          (La Nuit des rois, pédalé kompa)

Le Maître et son chien (Caliban) 2

Je reprends : « A la Saint Mathilde on trouve le son du train qui depuis Austerlitz s'est mis au trot et à présent galope vers un lieu précieux, une région de l'intime.

A la Saint Mathilde, à peine les sons s'éploient que déjà ils prennent d'autres formes.

Ce sont les abeilles qui zinzinulent, c'est Woshou la guenon qui tient toujours à peu près le même langage. Ce sont aussi les dauphins et les baleines qui émettent les mêmes signes, une trentaine précisément.

A la Saint Mathilde, les sons ressemblent à des parfums de l'Antiquité, quand la Méditerranée était le bien commun des Romains qui préparaient déjà la ratatouille.

A la Saint Mathilde,

Mathilde, quand tu verras le mot maintenant écrit en lettre capitale d'imprimerie, tu rouleras les « r » comme la Patron te l'a appris, je crois.

MAINTENANT : « A cavale sur mon bidet, quand il trotte il fait des pets, prout, prout, prout, prout cadet ! ».

Et puis, à la fin de la journée du 14 mars, c'est-à-dire, à la Saint Mathilde, la seule fois dans l'année, comme un rituel nécessaire, on entend un son qui vient de son pays de cocagne, un roitelet de Mars majestueux, une voix lointaine qui se pose et lui murmure :

« S'il-te-plaît, dessine-moi un mouton »…

— En soi, c'était un don de la nature, cette M. Qui est-elle ?

— D'un point de vue poétique ou stylistique ?

— Eh bien les deux Chien les deux !

— Côté stylistique, une bourgeoiseffe, une fille sans histoire, début, milieu, fin, vie toute tracée. Née avec une cuillère en argent le matin, dorée à la poêle à frire de maman à midi, chienne comptant son intérêt le soir.

— Et côté désordre ?

— Une image avec une longue tige, des épines vénéneuses qu'on oublie vite fait tellement la fleur est aromatisée, ses pétales colorés de colorants pas du tout récalcitrants.

…« S'il-te-plaît… dessine-moi un mouton » répétait la petite marquise.

 La Chienne (Jean Renoir)

Comme le vers revient le son, le murmure et le ton. Le thon, c'est le steak de la mer. Il ne s'est pas encore posé pour le rendez-vous avec la rime. Il descend tous les ans à la Saint Mathilde. Ce n'est pas comme un dieu mais plutôt une voix, ou si vous voulez, comme une lueur pour elle, quelque chose d'assez important, d'accord parmi bien d'autres choses ! Un vent au sens large la voix de ce bonhomme trop petit et trop grand à la fois sensible et blond, tout doux et très con. Il est sa question. C'est celui-là qu'elle veut vraiment. J'en suis sûr.

— Sûr ?

— Sûr !

Il l'accompagne du soir au matin, matin et soir, dès que le jour rentre dans la nuit et la nuit dans le jour. On l'aura compris, bien au-delà de la Saint Mathilde. Mais ici je donne une petite fête rituelle à l'occasion de cette petite histoire : On se réjouit de l'avant à l'arrière d'une farandole d'orgues de barbaries inspirés des boîtes crâniennes distraites qui fêtent Mathilde depuis des jalousies secrètes. Cette farandole de crâneurs, en fait, est encore loin des Lupercales. Quand Rome s'écrivait Rome. Ô ! Saint Mathilde, matée, icône rêvée, fantasme réprimé à travers le prisme de l'ère courante, un idéal des idéaux pour un tas de queues trop raides à cette heure pour butter juste dans son zénith à elle qui, dans les chambranles de l'avis mondain, prend le modelé des perspectives cavalières pour se soulever presque enfin.

A la Saint Mathilde, la petite, je la vois bien. Il ne faut pas faire semblant. Tous l'aiment tant, bien, mal…Ils tirent des plans.

« Vas par ici, non, plutôt par-là », chantent comme si de rien était ces boîtes à bla-bla, sourdant de la doxa qui joue sa rengaine des gens honnêtes.

La Mathilde n'en demande pas tant. Ce n'est pas ce qu'elle demande.

— Que demande-t-elle ?

— Crotte ! Le Maître !

— Une crotte ?

— Oh ! De m'aimer, tout bêtement de m'aimer ! De me pendre entre ses fesses avant que ma tête ensanglantée ne tombe au fond du panier de la stupeur.

— Hein !

— Son éducation le lui interdit : route barrée. On se serait cru dans des temps anciens. Nous étions les deux pieds dedans, enfin moi, enfin non, enfin elle, enfin bref ! La bourgeoiseffe de République ne pouvant s'accoupler avec le farfelu de l'autre côté du périph, fût-il un beau capitaine.

— Eh non !

— Eh non ! Vous dites comme elle le Maître : « nous ne sommes pas du même milieu ».

— Où étiez-vous donc ?

— In Uranus !

— Pardon !

— Saint-Denis, 93.

— Aie ! De l'autre côté du périphérique.

— (fesse de rat) L'autre monde.

— Ah oui, ce n'est pas vraiment le nombril !

— Mais nous avons aussi des milieux, à Saint-Denis !

— Ah ! Saint-Denis ! Une basilique : les Rois de France ? La banlieue rouge ?

— Oui oui, entre autres le Maître. Mais les rois n'ont plus de tête. Ça ne compte plus. Et les communistes, ils n'ont plus de prolos. Sans tête, sans conscience, on est fichu ! Mais quand même ! Si vous divisiez des rois, même sans tête par des rouges eunuques, on pourrait obtenir une bonne moyenne. Mais, ce qui baisse la note, le Maître, mais ça vous…

— Oui ?

— Le consensus vraisemblable.

— Expliquez ?

— « Vous savez, de ce que les grands disent, les petits bourgeois bavardent ».

— Hâtez-vous !

— Autour de la Basilique ça pullule de pas français : du bicot, ça t'agresse, du négro, ça t'avance à rien, du chinetoque, ça te dépèce. Tout ça, ça s'étale, c'est vrai ! Preuve : c'est une petite guenille qui m'l'a dit : Eux, y s'y connaissent sacrément en parasites. Ça te pique ta place sur le marché, ça tire vers le bas et en toute légalité. Et pis, y faut l'dire, c'est qu'ils sont tous éduqués avec nos droits universels, riches avec notre caf. Ils sont les champions de la profitation. On dit maintenant qu'ils comploteraient pour se hisser au niveau des Juifs sans passer par la Pologne.

— Ah oui ! Ce serait difficile à obtenir.

— Ils prennent le pain des pauvres petits français de la souche, à qui il ne reste plus grand-chose que le drapeau ! Alors si on leurs décolore ce putain de drapeau déjà fantomatique ?

— Oh là, oh là ! Attention. C'est complexe. Et pourquoi pas franchouillard tant que vous-y êtes.

— Vous me l'enlevez de l'esprit.

— Mais toi, Chien, qu'en penses-tu ?

— Qu'il faut changer de drapeau et d'école.

— Farfelu va !

— Le vrai n'est pas forcément farfelu. Les notations des riches, le tri des déchets : S.T.O.P. !

— Et le drapeau ?

— Y en a sûrement un plus beau : noir avec une tête de veau mort.

— En attendant ?

— Un ère de transition.

— Mais Que fabriquais-tu dans cet enfer ?

— Eh ! Ne connaissez-vous pas Dante, son copain vigilant, euh, Vigile ?

— Virgil ! Chien, Virgil.

— C'est quand on part d'en bas pour aller plus haut.

— Oui merci ! Et ?

— Je suis resté en bas.

— Vous n'êtes pas idiot à ce point ?

— Là n'est pas la question.

— Elle est où ?

— Dans le lieu-dit de l'enculage.

— Le cul ?

— Le cul !

— Mais on n'y voit goutte !

— Mal équipé, oui !

— C'est pour cette raison qu'il y a eu...

— Y a eu un grain dans le système Le Maître. Au mieux, une erreur d'aiguillage après la 3ème. Le Bosch, ça m'a pas réussi. Comptez qu'avec ça, j'avais pas la bosch des maths non plus. J'ai foutu l'camp. J'suis parti voir du pays, la vraie école le Maître. Les voyages, ça forme les métayers, c'est bien connu ! On dit ça !

— Ça promet ! Où ça ?

— Dans les colonies !

— Qu'est-ce que cette histoire encore !

— Par habitude, on y envoie le reliquat pourri de l'état civil.

— A savoir ?

— Sous l'ancien régime, des filles lysant l'anxiété des voleurs, de la noblesse et du négoce, augmentant la production de sucre des Indes françaises. Ça fit long feu. On préféra la traite. Équation plus adéquate. Autre temps, autre mœurs, même équation adéquate. Plus près de chez nous, des ouvriers, des paysans déchus continueront de s'appauvrir en Algérie. Ceux-là deviendront des fonctionnaires. Ça reste pauvre mais, c'est pas pareil. On travaille dans l'état. Ça relève immédiatement l'importance. Tous ces espoirs étaient sponsorisés par les colons aux gants jaunes, des légitimistes plus légitimistes que le légitimiste Orléans, des arrivistes néo-libidinaux, des carriéristes de l'armée d'Afrique. Pour toute cette bande de crapule, ça a marché, bardés de leurs fatras d'idées. Ça marche toujours pour ceux du haut.

— Mais vous disiez avoir quitté la métropole ?

— Oui et non.

— Oui ou non ?

— Plus les moyens. On reste petit à domicile aujourd'hui. Ça complique pour la mystification. Pour ce qui est du grand horizon… faut vraiment faire un effort.

— Mais c'est dans la nature de notre épiderme Chien. Le romantisme nous survit. Produire son effort original de civilisation : « Nous ne sommes pas venus en Afrique, pour en rapporter l'Afrique mais pour y apporter l'Europe » (V. Hugo).

— Vous péchez par uchronie le Maître : « En pays colonisé, c'est presque toujours le sentiment de l'injustice qui détermine l'éveil ou le réveil des nationalismes indigènes. »(A. Césaire).

— Et toi par anachronie Chien : « La barbarie est en Afrique […], mais que nos pouvoirs responsables ne l'oublient pas, nous ne devons l'y prendre, nous devons l'y détruire. Nous ne sommes pas venus pour l'y chercher, mais pour l'en chasser. […](V. Hugo).

— Sophiste ! : « …Permettez-moi de vous donner cet avertissement. Lorsque, sous couleur d'assimilation, vous aurez accumulé dans ces territoires, injustice sur injustice, lorsqu'il sera évident qu'à la place d'une véritable assimilation, vous entendez ne leur offrir qu'une caricature, une parodie d'assimilation, alors, vous susciterez dans ces pays une immense rancœur… » (A. Césaire).

— Mais triple buse : « Fondre deux races c'est rapprocher les siècles […], le siècle de la presse libre et de la pleine civilisation, d'autre part le siècle pastoral et patriarcal […] quel abîme à franchir. » (V. Hugo).

— Monsieur le Dr ès… Lettres : « C'est là le drame. Quand vous voulez nous assimilez, nous intégrer, vous nous rejetez, vous nous repoussez. Quand les populations coloniales veulent se libérer, vous les mitraillez ! ». (A. Césaire).

— Passons.

— Passons ? Bravo ! Au bout des canons de la civilisation : la Zone. Y' a qu'un bus à prendre avant 20h. Après faut attendre celui de 6h du matin. Quelle fin ! Et les Indigènes, c'est plus ça ! C'est du Canada dry.

— Chien, vous êtes sarcastique et un tantinet superficiel.

— Superficiel !!? Des clous ! Car enfin, vous n'êtes pas las de ce monde ancien. Il vous va comme un gant. Pourquoi voudriez-vous en changer ?

— Puisez dans le trésor.

— A sec.

— Votre don ?

— Du même acabit.

— La bourgeoiseffe du milieu avec son petit beurre qui s'empiffre de petits princes ?

— Qui dessine un mouton avec un Petit Prince à sa cheville, le Maître !

— Eh bien ?

— Eh bien, c'est une histoire de lutte, rien d'autre. Et le blaireau de service, votre élève en lui-même, ne faiblissait pas. La Pologne, lui, rien à foutre. Ce qu'il voulait, c'était se hisser sur les seins de la belle bourgeoiseffe de République. On lui avait appris au collège unique qu'il vivrait dans le XXIème siècle, et donc, qu'il aurait droit comme tout le monde, d'acquérir son bout de nichon, n'importe lequel, l'égalité des chances. Chevillé à sa cheville, le petit homme était attentif et immobile au pied de sa statue sculptée dans du roc tendre, une allure de va-t'en guerre factice, un sourire insolemment gai, une frange nécessaire à sa parole, selon l'heure et l'humeur des mœurs, trapèzes et dorsaux étoilés d'un million de grains de beauté domiciliés trop loin pour qu'il puisse les atteindre une nuit, galbe adéquat, rondeurs des seins soutenues dans un 90C (selon elle sur le pont d'Arcole entre deux bouchées affamées) où les plus grands chapiteaux du monde étendent leurs pistes aux étoiles, où les petits princes imaginent des scènes de manèges épiques, des lions qui s'élancent d'un coup à travers ses deux cerceaux ovales violacées qui rendent furieux ses dômes péléens, où les acrobates montent sur la pointe de ses seins et sautent physiquement par-dessus les cratères de ses aurores aréoles.

— Il ne la lâchait pas ?

— A la fin de la journée du 14 mars, c'est-à-dire, à la Saint Mathilde, on la vit aller ramasser son murmure : « S'il-te-plaît… dessine-moi un mouton ».

— On observe et on les voit mieux tous les deux.

— Elle lit tout haut. Elle est une jeune femme de son temps, pas une centauresse, ni une icône déformée, mais sans réel avantage, une table des matières.

Elle lit à tue-tête Mathilde sans fard, ni gloire, ni grandeur, sans palimpseste mythique, elle lit Mathilde sans heurts légers :

« Ô ! Reine des condescendances outrageuses, comme Penthésilée pour Achille aux pieds agiles, tu fus l'unique perspective cavalière de mes contes archaïques mises en scène quand le bateau se mit à voguer et que les sables sur le littoral s'envolèrent en fumée avant que l'ouragan ne commence... » FIN.

You're going to loose that girl (The Beatles)

Aujourd'hui, Monsieur, les gens à l'agonie m'ont planté là, avec ce livre ouvert posé à plat dans ma main. Dans son temps, le vulcanologue Alfred Lacroix perça à jour les nuées ardentes sous le dôme luxuriant des volcans péléens. Je vis d'ardentes frustrations macérer dans ce livre rempli de puissance. Et dire qu'il était à mon chevet depuis toutes ces années ! Il me bordait. Je le refermais. Il y avait un titre sur la couverture : Clindor, journal. C'était le livre du fils Bardin. Pridamant Bardin. Je parti avec.

— Et dedans Chien ?

— Après ! Maintenant, il faut raconter le rêve qui fit Clindor. Le livre commençait avec. Il dit à son père : « Père, j'ai vu onze étoiles et le soleil et la lune, je les ai vus se prosterner devant moi. Son père lui répondit : ne raconte pas ta vision à tes frères, ils trameraient une ruse contre toi. Tu apprendras l'interprétation des récits ».

— Alors ?

— Rien !

— Dedans ?

— Dedans c'était dehors.